Eu que não sou você

Vê? Vê como sou pouca, como me desfaço em migalhas de pão, aquelas mesmo ignoradas até pelos passarinhos? Vê como não sei alegrar ao outro, a fazê-lo sorrir e cantar uma canção, a chorar de emoção com meus gestos? Vê como meu abraço já perdeu a cor, como é fácil com ele se acostumar - e quando se acostuma se deixa de notar com aquela alegria de antes, com aquela fé de mágica nova, com aquele estremecimento de gozo difícil de alcançar. Vê como o meu divertimento é pequeno, como meu prazer é ralo, como sou fosca e superficial que nem água parada de lago quente? Eu sou é Macabéa, e tu vais me deixar pela primeira bunda alegre que bailar pelo salão ao som de qualquer música saltitante. Eu não me contento com pouco, mas não percebo que o mais é muito para mim. Eu sou sozinha. Eu me perco dentro da solidão do mundo de mim. Escrito numa quarta-feira, alguns anos atrás.