amanhecer com você

Eu acordo, olho para o lado e vejo aquela parte da cama onde os cobertores nunca ficavam intactos, onde o travesseiro sempre terminava amassado. Assim era você. Amanhecia nos finais de semana, o sol entrava pelas frestas empoeiradas das janelas do quarto -provavelmente mais nosso do que meu-, eu te beijava, você sorria, mas nunca acordava. Era dormindo que eu conseguia te ver melhor, com todos os detalhes que as expressões, o cansaço e o dia a dia não permitem. Dormindo você ficava mais doce. Minutos depois tocava o despertador e você sentava na cama assustado. Era sempre assim e eu adorava. Adorava sua cara amanhecida, suas falas desconexas e seu sorriso enorme com a barba mal feita. Então, eu sabia, havia chegado a hora mais esperada: você virava pra mim, olhava com os olhos mais inocentes e desconcertantes do mundo e perguntava: dormiu bem? Qualquer resposta sempre foi insignificante. Eu só queria, pro resto da minha vida, amanhecer com você.