escrever

Cada coisa que eu escrevo ou é pra você, pra você, pra você. Eu sei que no fundo é apenas sobre mim e o pinheirinho de natal que eu estou tentando comprar e nunca dá. Sobre as minhas frases mal feitas e a minha mania de comer até a barriga doer. Sobre a minha vontade de tomar vinho, ver você me servir e ficar sempre com o canto da boca manchado de vermelho. Eu não sei ter classe, você já percebeu isso. E então eu tento me distrair, te distrair, nos distrair e escrevo. Eu tento me distrair de você e do dinheiro que nunca sobra no fim do mês, mas geralmente o que eu consigo é bem menos do que eu desejo. E você nunca me lê.